Crítica: Grey's Anatomy 12x14 Odd Man Out

Los experimentos de Richard Webber, sabio y manipulador como él solo, han dejado el correspondiente reguero de sangre y drama que necesitamos para decir que, señores, once años después, Grey sigue dando episodios muy cojonudos. Llámalo sacarlos a todos de la zona de confort, dejarse el caché en guest stars o X.

Empezamos por Amelia, viviendo todavía de la herencia de Derek Shepherd, hermanísimo cuyo cuerpo está dando más vueltas por el hospital una vez muerto que cuando era pelazo y ojos. Como profesional que es, Ms. Shepherd le hace un ajuste de cuentas a Pretty Penny y vomita toda su bilis y todo su rencor sobre la pobre chica que, después de un año de dejárselo claro a todo el mundo, no tuvo culpa de nada. Ni que ella fuera Shonda. Amelia como personaje revelación, antiheroína de moda y villana de cuento que todos necesitábamos.

La otra bruja malvada, Meredith la Gris, sigue con ese bullying tan característico suyo. A Meredith se la suda todo. Se la suda la enseñanza, se la suda Jo, se la suda el bien y el mal y, por encima de todo, ¿alguien sabe dónde están sus hijos, cuántos son a día de hoy y por qué se la sudan también? Lo que no tenemos claro si se la suda o no es su nuevo jamelgo que va a por todas, y si se tiene que pasar una jornada laboral entera sentado en un banco esperándola para pedirle una cita/ser novios/rollo, se sienta. Con el mal tiempo que hace siempre en ese pueblo.

La esperada confrontación de Jo, nuestro tierno cachorrito secundón al que sólo queremos abrazar durante los pocos minutos en escena que saque, y la myperson de su señor novio se resuelve de la manera más desconsiderada posible. Impertérrita Meredith Grey que, en su estado de no importarle una mierda nada, se permite la licencia de acusar a Jo de histérica. Soberbias ambas y aquí todos Team Jo, hasta que la maldición de Alex Karev se cobre su siguiente y esperada víctima.

Mientras tanto tenemos a Arizona, que ha vuelto a trabajar a lo bestia después de esas vacaciones forzadas que le escribieron los guionistas después de Navidad; ya pensábamos que estaba protagonizando comedias románticas con la Heigl. ¿Para qué incorporarse de una forma moderada a la plantilla pudiendo mezclar unos cuatrillizos, subirte el complejo de Dios a máximo volumen y declararte justiciera divina y fetal de la nación? Recordad, señoritas: si estáis esperando a la cigüeña, Arizona Robbins decidirá cuándo aterriza el pajarraco y, especialmente, cuándo le vas a decir al padre de la criatura que estás preñada. Ten amigas para esto, ¿eh, April Kepner?

Finalizamos el repaso con una mención honorífica a este Ben Warren al que le están aumentando la cuota de pantalla única y exclusivamente para quedar por los suelos y rogarle a la señora de la guillotina que se lo lleve pronto. Esa clase magistral de cómo ser un hombre con un complejo de inferioridad directamente proporcional al salario de su pareja ha sido tan necesaria como avergonzante. Miranda Bailey, cari, tú vales más. Pun intended.

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